Всем привет!
Такой вопрос - с кем-нибудь из вас случалось, когда точно знаешь, что нечто в этом мире совершенно точно имело место быть, но вдруг это нечто исчезает из этого мира с концами, будто его никогда и не было?
Типа, матрицу перезагрузили и подкорректировали прошлое.
Или ты вдруг перескочил в параллельную вселенную, где никогда не имело место быть то, в наличии чего у тебя нет ни малейших сомнений.
В соседней ветке я уже спрашивал о подобном - одном месте из книг Кастанеды, которое в один прекрасный день я не нашел и более уже никогда не мог найти, хотя и помню точно, что читал именно в одной из книг Кастанеды (память упорно твердит, что это были Сказки о Силе).
Там же и Тень поделилась своим опытом на эту тему.
Не буду грузить форумчан повторным пересказом и опишу другой пример исчезновения.
Случилось это еще в пору ранней юности, когда я учился в 8-ом или 9-ом классе, году в 1981-82-ом.
Дома у нас была довольно большая библиотека. Среди прочего был и Эдгар По - толстенная книга с полным собранием всех его сочинений, писем и разных примечаний.
У По было несколько похожих рассказов про возлюбленных, которые у него постоянно умирали.
Был среди них и рассказ, который впоследствии бесследно исчез.
Забавно, что у меня то эпизод из книги Кастанеды исчез, то целый рассказ По. И хорошо, что кадров, подобных в этом плане мне, не слишком много на свете, а то бы и книг никаких не осталось, лишь пустые книжные полки да толпа конспирологов, уверяющих, что книги точно когда-то имелись на свете и их даже можно было читать.
Пропавший этот рассказ я впоследствии долго искал. Разговаривал при оказии даже с литературоведами и прочей подобной публикой.
Все они в один голос соглашались, что описываемый мной рассказ на 100% в духе Эдгара По, но они о нем ничего на знают.
Надо сказать (для тех, кто не застал эпоху застоя), что в ту пору с книгами было достаточно просто - их утверждали перед публикацией компетентные инстанции, после чего они издавались огромными по сегодняшним меркам тиражами.
Количество издаваемых каждый год книг, которых в-принципе можно было читать, было вполне обозримым (я имею ввиду не бесконечные опусы о войне или пролетарские романы из цикла Библиотека Молодого Рабочего).
Книг же по, назовем это, мистике, было и вовсе кот наплакал - Эдгар По, да Гоголь с Вием и Вечерами на Хуторе, да пара рассказов Алексея Толстого, кажется (Семья Вурдалака и еще какой-то). Да и печатали их только потому, что относились они к классике, которую публиковали почти без ограничений.
Никакой другой мистики не печатали, потому как негоже было советскому человеку забивать себе голову ерундой - голова ему нужна была для дальнейшего строительства развитого социализма, а если повезет, то и коммунизма даже.
Как следствие - определиться с кругом поисков этого рассказа мне было не трудно, но они ничего не принесли.
Рассказ исчез с концами, а я, хоть и не зацикливался на этом, все же иной раз задумывался, куда он мог исчезнуть.
Книг, кстати, ни я, ни мой отец-книголюб ни у кого никогда не одалживали - своих в доме было в избытке. Поэтому круг поисков спокойно можно было еще более сузить до домашней библиотеки.
Но все безрезультатно.
Кому интересно, приведу краткий (в сравнении с оригиналом) сюжет этого рассказа.
Кому не интересно - ничего другого, кроме пересказа там нет.
***
Назывался этот рассказ каким-то женским именем (забыл каким). У По есть еще несколько рассказов похожего наименования - Береника, Морелла и еще что-то.
На первых страницах этого пропавшего рассказа (и это при мелком шрифте) По долго и нудно повествует о красоте своей возлюбленной.
В духе - ее голос был словно журчание весеннего ручья, глаза, бездонные как звездное небо, губы там всякие, подобные нежным только раскрывающимся маковым лепесткам и прочая тягомотина.
Далее, по ощущениям страницы где-то на четыре, По очень не по-детски задалбывал описанием невиданной любви между ними.
За этим следовало не слабое по размерам описание, где По замечает, как будто бы смутная тень легла между ее бровями, и голос стал уже похож на страдальческий шелест умирающего от зноя ручья, и глаза теряют небесную ночную глубину..
В общих чертах - голос стал скрипом истраханного матраса, глаза, как хабарики погасли, губы увяли подобно выброшенному на базарные задворки баклажану - и все это еще страниц по ощущениям на пять, после чего возлюбленная наконец-то в итоге умирает.
Правда дальше шел совсем невыносимый и полный загруз головы - гравитационный коллапс описания отчаяния и горя, охватившие рассказчика.
И когда казалось, что читать дальше нет больше сил - наконец-то начиналась долгожданная для детского ума мистика.
Типа того, что вдруг услышал автор так хорошо знакомый ему шелест платья, и пронесся вдруг запах духов возлюбленной, раздался ее смех (подобный весеннему ручью, а не когда матрас скрипел).
И так еще страницы на три-четыре.
И вот, автор уже ждет, что возлюбленная к нему вот-вот вернется. Он уже и тень ее совсем рядом видел, и голос слышал.
И тут он понимает, что и со своей стороны должен их встрече как-то поспособствовать и терзается еще несколько страниц, как же ему это сделать.
И чтобы получить ответ, спускается в подземелье своего замка с факелом в руках и подходит в катакомбах к фамильным захоронениям.
Тут он спохватывается, что забыл, что доступ к склепу, где погребена его любимая, прегражден решеткой с огромным замком, а ключа у него нет.
И тогда совершается мистическая кульминация - откуда-то сверху падает к его ногам этот самый ключ от тяжелого замка. Входи, мол, любимый.
В последнем предложение этого рассказа переполненного чувствами героя поражает догадка, как он должен поступить и он горестно восклицает:
- Так вот какой путь для нашей встречи ты указываешь мне! Не ты ко мне, а я должен придти к тебе, чтобы вновь соединиться с тобой !
***
